INFECUNDO

O X da questão está sempre em fazer escolhas erradas

O dilema da dúvida, da opressão, do não saber envolvente

É um fio sob a navalha, é um corte certeiro

Entre ser o que é e o que se quer

Preciso agora apenas daquele orvalho salgado

Escorrendo pelas maças volumosas de minha face

Percorrendo as longínquas marcas que meu desconhecer criou

Precisa arder cada fissura, queimar o sal sobre meus poros

Preciso sentir o deleite de ser estagnado nesse mundo movimento

De olhar pela janela o preto e branco que sobrou das cores que partiu

O X é a lembrança faminta de algo que não fiz, que passou

O X é a esperança de uma vida além do acaso, da urgência

Sinto-me estérea de sonhos e realizações possíveis

Busco abrigo nos delírios entorpecentes de um querer vazio.